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sábado, abril 27, 2002  
VI CRITICAS A LOS PARRALEÑOS TOTALMENTE MALINTENCIONADAS Y DESINFORMADAS... A TODOS ELLOS LES DIGO VAYANSE A LA MIERDA. GRACIAS.

sábado, abril 27, 2002

 
REJAS INVISIBLES

Volvió a Bs. As. el actor misionero que se radicó en Lima hace 15 años por cuestiones de amor y piel. Charlando en un Café de San Telmo me comentó: "Y ahora hicieron esa cosa de Puerto Madero... no importa que sea de libre ingreso, uno enseguida se da cuenta que por ahí no somos bienvenidos a pasar..."


sábado, abril 27, 2002

viernes, abril 26, 2002  
LITERATURA ARGENTINA
( Ideal para copiar y mandárselo a alguna chichi )


Fragmento de la novela "Rayuela" de Julio Cortázar.

Capítulo 7.



Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta deshacer los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aires pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuvieramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorver simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y una sola fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. * * *



viernes, abril 26, 2002

 
LLAMADO A LA SOLIDARIDAD

Para cuando el ingreso de Rockola a la comunidad de weblogs argentinos?

Lo están discriminando a Ro?


viernes, abril 26, 2002

jueves, abril 25, 2002  
ACTUALIDAD

Todavía no encuentran reemplazante para Remes Lenicov...

Y si se dejan de joder y lo reemplazan por "el pajarito que bebe"?

En los Simpsons funcionó muy bien...


jueves, abril 25, 2002

 
REFLEXION

"Somos muchos los que seguiremos abriéndonos paso a la indiferencia; como tantas otras veces en la historia, sabemos que en algún momento las manos empezarán a tenderse, las palabras se volverán verdad y vida." JULIO CORTAZAR


jueves, abril 25, 2002

 
LOGICA

1. El Rey de Reyes quiere tener un programa de radio.

2. El Rey de Reyes es Todopoderoso.

3. El Rey de Reyes tendrá un programa de radio.


jueves, abril 25, 2002

 
LITERATURA YANKI EN COSTA RICA
(Extracto del monólogo del Gringo David en el Tico's Bar, en Montezuma, Costa Rica después que el polvo se hizo Heineken...)
Sábado, 27 de Octubre de 2001 #

"Vivir en Mal País"

En Mal País; un campo. Algunos argentinos; argentinas también, italianos y unos o dos gringos. No es racismo, no. Yo no conocía ningún argentino, nunca había visto antes. Y yo pensé: "Los argentinos son RAAAAAA!!!!!!! (moviendo la mano como si cogiera). Interesante, no? Igual que en California, los argentinos son RAAAAAAA!!!!!! Somos parecidos, sólo digo que es interesante. Los peruanos no, los europeos mmmm... (cara y gesto de más o menos), pero los argentinos y californianos, guapos! RAAAA!!!!!! Mujeres hermosas, yo pienso que es interesante. No digo más, sólo eso...




jueves, abril 25, 2002

domingo, abril 21, 2002  
COMO DECIR MUCHO EN POCAS PALABRAS...

SILVINA OCAMPO

"Soledad"

En algunas personas
amamos a personas
que no existen ya;
en otras amamos a nadie,
ni a esa misma persona.


domingo, abril 21, 2002

jueves, abril 18, 2002  
LITERATURA QUE C... (parte 3)
Autor: G.K.

"Sigue sin título"

Capítulo III


-El rato más largo del mundo! - dijo Crónica y el Lunes me recibió como un rey a las 8 de la mañana. Un collage interactivo (juro que casi podía tocarlo), ordenó y desordenó las imágenes del fin de semana, la jolgoriosa noche de mi homenaje con los correspondientes ensayos, poemas y otras yerbas y mi evidente y lúdica abstracción de la realidad en cuanto me sentí sólo en un mar de boludos. Si hubiesen sido un mar de amores señor jazzista me hubiera quedado y lo hubiera invocado, no lo dude.

La ducha me llamaba apagadísima y mi ojeras con sólo pensar en la idea vibraban con ritmo de orgasmo. Me incorporé y ví como ven los hielos a través de los vasos de vidrio. Al parecer fue un buen truco, porque todo mi cuerpo me aplaudió mientras caminaba hacia el baño con las mismas ganas con que la gente, risiblemente desacoplada lo hizo anoche al finalizar cada interpretación. * * *

Continuará...
(En el caso de que aparezca otra cosas que no tenga que ver con esta cuento largo, después retomaré este relato desde el principio paras no volverlos locos con el orden...)
* Recibí muy buenas críticas de éstos 3 capítulos excepto del Sr. Ro, que prefiere cosas más claras y atacando mi ego y talento innato, me dice socarronamente - "Evidentemente leíste Rayuela...- / Como te atrevés, maldito!!! El Griego Kukalis es incuestionable!!!!!!! SOY EL REY DE REYES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Salud! (SIC) :) * * *




jueves, abril 18, 2002

miércoles, abril 17, 2002  
LITERATURA QUE COQUETEA... (parte 2)
Autor: G.K.

"Sin título"

Capítulo II


El pseudo-pseudo Mario, el Pato Joli y tal vez alguno más al parecer me trajeron a casa. Ellos intentaron el jueguito del artista en el taller de casa algunas veces, asique se habrán apiadado del viejo, supongo.

Mi higado pidió una charla conciensuda y yo le respondí a mi cerebro obviando el altruismo del órgano solicitante porque estaba en garca y me prendí un faso. Ya eran como las 11 de la mañana y Dios me había afanado algunas horas con la excusa de la inconciencia. Pensé en sacarme el traje pero no estaba seguro de tenerlo puesto. Sentía el calor de estas mañanas de Domingo de Marzo, tan mentirosas como el "supongamos que existe otro país...".

Creí que me iba a quedar dormido y hasta enterarme si eso sucedía me dormí un rato luego de apagar la tuca en el piso, o eso espero. * * *


miércoles, abril 17, 2002

domingo, abril 14, 2002  
LITERATURA QUE COQUETEA ENTRE LA NOVELA CORTA Y EL CUENTO LARGO
Autor: G.K.

"Sin título aún" o "Los títulos son para los cobardes!" (?) (SIC)

Capitulo I

El guiño cómplice que mis alumnos esperan, se esfuma, casi como lo hace el hielo que se derrite en el whisky con la pachorra de los que vuelven de un exilio ficticio. Me muestran las fotos obviando mi estado etílico y educado sonrío ante cada comentario que me hacen. O por lo menos pienso que sonrío y sólo hago muecas mientras sostengo fuerte el vaso frío. Ellos, estudiantes y graduados, esperan pacientes las palabras adecuadas o el movimiento sincronizado de mis manos como clave mientras hablan un monocorde lenguaje sobrio que no puedo decodificar y no me importa. Vuelvo a sonreir o lo que es lo mismo, pienso que lo hago. Y al darme cuenta de mi burla, vuelvo a sonreir, escudado en que sonrío.

La escena me recuerda a la noche de mi regreso. Triunfal entré al salón, acepté el acoso ignorante de rigor y secuestré dos botellas de vino tinto argentino con etiqueta afrancesada. La diplomacia maquilla un poco, pero a las 6 de la mañana el malhumor muestra sus ojeras. El respeto hipócrita que me tienen no los salva de mi condena al infierno del Pez Boca.

A veces creo que estoy siendo demasiado obvio pero sus fragilísimas mentes no podrían distinguir un elefante de otro y ese otro de un tercero (y ni hablar de ese tercero con un cuarto!), asique siempre tengo crédito por si malentiendo algún dogma. La sala tenía más luz que todo el puto sol que empezaba a pegar parejo en el balcón. No tenía escapatoria pero en ese momento la idea de irme me parecía muy complicada.

Le seguí dando al alcohol, pero no me sabía a nada. El whisky es como el vino; pega parejo hasta que deja de pegar y luego se arrepiente, se somete a la verdad y te parte. Mi mente estaba viajando a la velocidad de la luz compitiendo en una carrera que de seguro iba a ganar. Y yo, visionario, había empezado a festejar por adelantado. * * *

*** CAPITULO II en breve...***


domingo, abril 14, 2002

 
Un gran ejemplo para el mundo: Chavez vuelve a ser Presidente gracias a la fidelidad de su pueblo y sus soldados.

Evidentemente Chavez no era tan malo, no?

Me gusto la frase del Prsidente de la República Bolivariana de Venezuela: "Hicimos una Revolución, luego ellos una Contrarevolución y el pueblo unido en su conjunto le respondió con una "Contacontrarevolución" ...



domingo, abril 14, 2002

 
CHAVEZ A PUNTO DE ASUMIR?

QUE SE HAGA CUMPLIR LA CONSTITUCION!!!!

AGUANTE CHAVEZ, AGUANTE VENEZUELA!!!!!

A TODOS LOS INTERESADOS EN EL CASO VENEZUELA Y SE SIENTEN DISINFORMADOS POR LOS PERIODISTAS

LOCALES LES PIDO QUE

POR FAVOR CHEKEEN ESTA PAGINA: www.rebelion.org/venezuela

Además, les comento que Rockola Virtual (www.rockola.blogspot.com) deja clara su posición sobre el Golpe y realizo un informe.

GK, Rey de Reyes es una página literaria pero su espiritu latinoamericano a veces le gana la partida al escritor... En unos días ya habrá alguna muestra más de literatura argentina... Adiós!!!


domingo, abril 14, 2002

sábado, abril 13, 2002  
Golpe de estado en Venezuela. Ver info de último momento: www.rebelion.org ...

sábado, abril 13, 2002

viernes, abril 12, 2002  
REFLEXION LATINOAMERICANISIMA
Autor: Griego K.

"No se le puede exigir una total pureza democrática con prensa libre a un país agredido constantemente y sometido a presiones"
JULIO CORTAZAR, defendiendo a la Revolución Sandinista de Nicaragua en Febrero de 1984.

Alguien tiene alguna duda de que a Chavez lo bajaron porque era una amenaza para el regimen que imponen los países "del Primer Mundo"?

Y no me vengan con que la gente no se equivoca... porque nosotros nos equivocamos seguido, y los que dicen que Venezuela no es democrática preguntense cuando fue que votaron a Duhalde... Por favor...

Visiten la web del Le Monde y www.rebelion.org . Nunca sabremos tal vez quién dice la verdad ni quién tiene razón pero creo que los medios están manipulando los acontecimientos... y sobradas muestras tenemos de que se suele hacer eso en estos casos...


viernes, abril 12, 2002

miércoles, abril 10, 2002  
LITERATURA EXPERIMENTAL DE VENTA BAJO RECETA
Autor: Julio Augusto
Publicado en la reclicladísima "Web del Griego Kukalis" en algún momento de Marzo de 2002.

"Diario de viaje"

Tirado bajo un árbol, boca arriba, en el pasto, pecaría de "demasiado libre" en mi lejana y demente Buenos Aires, pero aquí y ahora, sólo, en el verde y pequeño terreno en la parte de atrás de la casa, de una ciudad que ni conocía, de un país lejano, como una especie de bendición, me es permitido todas la veces que lo necesite.

Extiendo los brazos lo más que puedo y aunque sienta que llego al límite de mis posibilidades físicas, lo intento un poco más. Abrir o cerrar los ojos no es un simple acto mecánico, es elegir entre ver vida o ver muerte. Si elijo por un momento morir, observo el color negro dominador pero esquivo ante los rayos de luz que se revelan ante la oscuridad. Si mi opción es vivir este momento con los ojos abiertos, el imperfecto entretejido que forman las ramas y hojas que me protegen del sol, que se ubica a dos metros mío, pareciera disfrutar de mi mirada constante, marcando un afirmativo vaivén mientras juega con el viento.

La idea del tiempo, desvanecida no es ni un recuerdo y detectar que produce el leve cosquilleo en mis piernas tiene mas valor que conseguir un pasaje de avión que me lleve de vuelta a casa antes de Navidad. * * *


miércoles, abril 10, 2002

domingo, abril 07, 2002  
LITERATURA VOLATIL EN GRAJEAS
Autor: JFM
(Inédito)

"Sin título" (se aceptan sugerencias...)

Hasta donde, el inodoro, la verdura, la pasta y el alcohol, la fluyente imaginatividad de tu cerebro te dispara hacia la luna, el invierno de sal y nieve, la gota que rebalsa tu mano de azufre, tus ojos sin brillo ni pan, tus manos sin nadie ni Dios, ni pena ni zamba ni roca ni rio.

Sólo el invierno podrá, sólo la hoja que cae en el hueco de tu casa, sólo la lluvia recuerda la hierba, sólo tu pez navega hacia el cielo., Sólo el ego de tu mano escribe como nublando la pantalla la mente que te inunda en cada sueño.

Para ti.


domingo, abril 07, 2002

sábado, abril 06, 2002  
CRITICA ( DESPIADADA )
Autor: Griego Kukalis
Publicado en la Revista Rockola Edición Abril 2002

"Ser o no se escritor"

Algunas cuestiones que los talleres literarios, lecturas varias y la propia experiencia me enseñaron con respecto a escribir.


 La inspiración existe, pero de ninguna manera puede ser la forma de escribir habitual. "La metamorfosis" de Frank Kafka, fue escrita en una noche, pero es sólo una de las excepciones a la regla. Jorge Luis Borges decía que él no se sentaba a escribir hasta que no tenía todo el esquema del futuro cuento o novela en su cabeza. A partir de ese momento, podía ponerse a trabajar. No confiaba en vagas inspiraciones ni en su incuestionable talento, utilizaba una metodología de trabajo. Como en otras actividades, es necesario en el arte de escribir, planificar el trabajo seriamente.

 Es una condición importante ser constantes. Esta característica es clave para muchos grandes escritores de diversos estilos como Ray Bradbury o Julio Cortázar. Cuando se les ha preguntado al respecto, ellos han comentado que pasaban varias horas escribiendo y releyendo sus trabajos todos los días. A diferencia de lo que se cree, ser escritor no es un simple hobbie. Si se lo hace con responsabilidad, es un trabajo arduo y comprometido.

 Quién quiera utilizar la escritura como forma de expresarse deberá hacerse buen amigo del diccionario, enemigo de las faltas de ortografía y errores de sintáxis y considerar a la revisión sistemática de sus trabajos, notas, composiciones o lo que fuera su manera habitual de trabajar. Quien no cumpla estos requisitos básicos no podrá considerarse un escritor.

 Quien no sea un buen lector, no será ni siquiera un mediocre escritor. Esta premisa es básica y fundamental. No sólo por lo contradictorio que resulta escribir y no leer asiduamente o por lo menos con cierta constancia. Leer a escritores que sepamos son reconocidos y talentosos, nos ayudará a entender cierta mecánica de la escritura y a encontrar un estilo propio, nos hará más agudos observadores de la realidad enfocados en los ojos del escritor y nos dará, en este oficio tán solitario, un buen espejo donde mirarnos cuando ya tengamos escritos de nuestra autoría.

 La fuentes de inspiración pueden ser de lo más variadas. No es verdad que sólo se puede escribir sobre lo que se conoce. Quien tenga talento, sensibilidad y agudo sentido de observación de la realidad, sumado a la vocación de escribir, podrá hacerlo refiriéndose a cualquier tema de manera creíble y convincente. A pesar de que no sea nuestra intención, es difícil al escribir, aún de manera profesional, no desnudar ante el lector sentimientos, ideologías o hasta rasgos de nuestra personalidad.

 Concurrir a talleres literarios o juntarse con frecuencia con gente que comparta la misma inquietud, suele ser muy útil y genera cierta sana competencia que resulta muy importante a la hora de escribir, además de poder recibir críticas y comentarios diversos que pueden ayudarnos.

 Escribir requiere hacer sacrificios, pero brinda también grandes satisfacciones. El escritor y profesor John Gardner escribió en el libro Para ser novelista: "Si un joven te dice que quiere escribir, todo lo que hay que decirle es que ya puede empezar. Al fin y al cabo, lo hará de todos modos...". * * *


sábado, abril 06, 2002

 
LITERATURA LEVANTERIL
Autor: Ro ( creador de la Revista Rockola)
Publicado en la Revista Rockola Edición Abril 2002.


"Imaginate"


Estás sentada en tu sillón favorito, cerca del gran ventanal que da a la calle. Estás leyendo un libro y afuera está lloviendo. Por un momento, apartás la vista del papel y mirás hacia la ventana. Te preguntás por qué las cortinas de terciopelo rojo están cerradas, impidiéndote observar hacia afuera. Dejás el libro a un costado, tomás la copa de vino tinto que está a tu derecha y bebés un trago. Te levantás y vas hacia la ventana. De un gran tirón corrés las cortinas. Unas gotas corren por el vidrio dejando finas marcas. Te quedás unos segundos inmóvil frente a frente con la lluvia. Sentís algo raro. Una atracción. Una conexión. Tal vez un llamado.

Acercás cada vez más tu cara a la ventana hasta que tu nariz toca el frío vidrio. Silencio. Lo único que se escucha es la lluvia de afuera y tu suave aliento que empaña el cristal. Seguís mirando a través del vidrio. En ese momento ya te olvidaste por completo del libro, su compleja trama y sus particulares personajes. Te sentás en el alféizar de la ventana y apoyás tu cabeza en el marco. Sin quererlo, obrando por su cuenta tu brazo se alza y lleva a la mano hacia el vidrio. Casi instintivamente, apoyás la palma de la mano en el vidrio, queriendo sentir la lluvia que cae del otro lado. Seguís mirando como las gruesas gotas caen en el empedrado de la calle formando charcos y corrientes paralelas al cordón de la vereda. Sin embargo, a pesar de estar dirigiendo la vista hacia allí, en realidad no estás viendo nada. Es como estar dormida pero con los ojos abiertos. Te vas abstrayendo cada vez más hasta el punto de obviar todo lo que te rodea. Sos sólo vos y la lluvia. Ahora tu aliento es tan suave que ni se escucha. Solo sentís la lluvia. La lluvia nada más. O mejor dicho, la lluvia y tus pensamientos.

Tu mano, casi sin darte cuenta, ya está casi cerrada. Solo un dedo, el índice, se resiste a formar parte del puño. Lo apoyás sobre el cristal empañado y escribís el nombre de esa persona en la que estás pensando. Esa persona que no te dejaba concentrar en el libro. Esa persona que te pareció estar besando cuando humedeciste tus labios en el vino. Esa persona que veías caminar bajo la lluvia a pesar de no haber nadie en la calle. Esa persona que, como vos, está en su casa, apoyando su mano en su ventana, y escribiendo tu nombre en su vidrio empañado. * * *


sábado, abril 06, 2002

jueves, abril 04, 2002  
LITERATURA FABULESCA
Autor: Lord Greek Kuklais I (Inédito)

"Título?"

"Volar; el gran sueño de los hombres y los pájaron enfermos"
Dicho por alguien en un capítulo de los Simpsons.

La vaquita de San Antonio es ignorante. No sabe cómo es una vaca y no sabe quién fue San Antonio. Sin embargo algo sabe; sabe volar.

Juan la pispeó apenas entró por la ventana. El insecto, en sus garabatos sin rastro en el aire, dibujó su saludo. Juan pareció devolverlo con una mueca sobria mientras pasaba en Word unas notas y adelantaba en la computadora de su casa, trabajo que suele hacer en la redacción de la revista.

- Me venís a traer suerte? - le preguntó mientras guardaba cómo.

Normal, la vaquita no dijo nada pero se le posó en la mano que agarraba el mouse. Mientras el animalito se internaba en la selva de su mano, él soltaba el ratón y acercaba la cara para ver que tan rojo era el rojo de de su lomo. La vaquita confianzuda, caminaba con decisión fría hacia ningún lugar en especial de la mano velluda. Se escuchó un sonido apagado pero intenso. El timbre de la casa, fue interpretado por Juan como el fin de la visita de la vaquita de San Antonio. Soplándola con ganas, la perdió de vista sin más.

- La suerte está echada - pensó y sonrió. El sonido apagado se volvió a oír. Juan dejó la computadora prendida y caminó hacia la puerta. Trás ella esperaba Silvina, la novia de Juan. Nerviosa, fumaba en pitada constante. Hasta hace un rato estuvo llorando su angustia mientras tomaba fuerza para hablar con Juan. Esta tarde, por primera vez en 6 años de novia, le fue infiel. La vaquita de San Antonio es ignorante. No sabe que debe traer suerte. Pero algo sabe; sabe volar. * * *


jueves, abril 04, 2002

 
LITERATURA PRIMERIZA
Autor: Cristian#
Publicada en la Revista Rockola Edición Noviembre 2002, pero el cuento data de Agosto de 2000.

"Más que él"

Jorge siempre había sentido celos de su esposa. Aunque se esforzaba por disimularlo, no toleraba que ella siempre se destacara más que él.

Cuando ambos eran estudiantes, ella viajaba por todo el país representando a la escuela por sus altas calificaciones mientras él a duras penas completaba los cursos.

Al comenzar la universidad unos pocos meses bastaron a Jorge para decidirse a abandonar los estudios por un puesto en una pequeña fábrica en la que se desempeñaría como operario. Ella en cambio no solo se doctoró en leyes con diploma de honor sino que lo hizo en un tiempo record para su facultad.

La oferta para integrar el más importante estudio jurídico de la ciudad no se hizo esperar y los contratos que superaban ampliamente el sueldo de Jorge permitieron que realizaran una gran fiesta de casamiento y que se mudaran a un elegante departamento.

El trabajo monótono y escasa vida social de él contrastaban con las frecuentes reuniones de negocios y fiestas de la alta sociedad a la que ella asistía habitualmente.

El éxito de su mujer había convertido a Jorge en un ser huraño, malhmorado y pesimista, condenado a vivir a la sombra de su brillante esposa.

La rutina del matrimonio solia repetirse día tras día pero una mañana al despertarse Jorge, después de un sueño intranquilo, encontró que su mujer se había convertido en un gran cuervo. Al verla se sobresaltó y de un respingo saltó de la cama y comenzó a observarla. Ella no pareció enterarse de su brusco movimiento y siguió durmiendo sin inmutarse. Su anatomía había cambiando radicalmente. Toda su piel se había poblado de finas y sedosas plumas color petróleo. Sus delgados brazos se habían convertido en grandes alas aletargadas y su rostro oscuro habia cedido su expresión por un filoso y encorvado pico anaranjado.

Jorge contempló un buen rato a su esposa antes de disponerse a salir de la habitación. - Lo que faltaba- pensó mientras su boca crispada dejaba entrever una leve sonrisa- seguro que ahora hasta podrá volar-. * * *




jueves, abril 04, 2002

 
LITERATURA DE VIAJE
Autor: Pancho Owner Matorras (creador del foro YaBasta!)
Publicado en YaBasta! y en la Revista Rockola Edición Verano 2002.

"Caminos a Potosí, Bolivia"

Nunca más volvieron, solo quedaron ellos, ellas vendiendo en la calle, en los mercados, en la terminal, en el centro, sus verduras, frutas, especias, jugos y colores. Ellos, adentro en las montañas, teñidos por el rojo de los cerros, del azufre, del infierno; sacando lo que no quedó de la piedra. De allí salieron hacia los puertos, ellos y ellas quedaron y allí estarán, sin esperar que nada vuelva, sin esperar.

Al llegar a Potosí mi primera impresión fue la de gran actividad minera que existía a la entrada y las calles angostas cada una con una historia propia. El cerro Rico es imponente ante la antigua ciudad detenida en el tiempo, . Cargamos nuestras mochilas y evitando los ofrecimientos de los taxistas para acercarnos al centro, emprendimos nuestra marcha por una empinada avenida hasta la plaza del Estudiante. Allí averiguamos en un par de hospedajes hasta que al final paramos en “San Andrés”, que costaba veinte bolivianos con agua tibia y camas de plaza y media. Había bastantes argentinos en el hospedaje. . Llovió granizo por unos minutos y después de la lluvia, las angostas veredas se volvieron a llenar de gente. Potosí me parece una ciudad fantástica y llena de vida. Cenamos en un lugar muy cálido por cinco bolivianos con cincuenta un plato de sopa, lentejas con arroz picante y Coca Cola de litro en envase de vidrio (que lujo). Me siento muy contento de estar en Potosí y poder admirar sus viejos edificios sus comerciantes incansables de ofertas y sus veredas coloniales angostas.

En el libro Las Venas Abiertas de América Latina, Eduardo Galeano escribe sobre Potosí:
El espejismo del “cerro que manaba plata” se hizo realidad en 1545 con el descubrimiento de Potosí. [...] Dicen que hasta las herraduras de los caballos eran de plata en la época del auge de la ciudad de Potosí. De plata eran los altares de las iglesias y las alas de los querubines en las procesiones: en 1658 para la celebración del Corpus Christi, las calles de la ciudad fueron desempedradas, desde la matriz hasta la iglesia de Recoleta, y totalmente cubiertas con barras de plata. En Potosí la plata levantó templos y palacios, monasterios y garitos, ofreció motivo a la tragedia y a la fiesta, derramó la sangre y el vino, encendió la codicia y desató el despilfarro y la aventura. Vena yugular del Virreinato, manantial de la plata de América, Potosí contaba con 120.000 habitantes según el censo de 1573. Sólo veintiocho años habían transcurrido desde que la ciudad brotara entre los páramos andinos y ya tenia, como por arte de magia, la misma población que Londres y más habitantes que Sevilla, Madrid, Roma o Paris. Hacia 1650, un nuevo censo adjudicaba a Potosí 160.000 habitantes. Era una de las ciudades mas grandes y más ricas del mundo, diez veces mas habitada que Boston, en tiempos en que Nueva York ni siquiera había empezado a llamarse asi.
{...} Potosí, que significa: “Truena, revienta, hace explosión” {...} A comienzos del siglo XVll, ya la ciudad contaba con treinta y seis iglesias espléndidamente ornamentadas, otras tantas casas de juego y catorce escuelas de baile. Los salones, los teatros y los tablados para las fiestas lucían riquísimos tapices, cortinajes, blasones y obras de orfebrería; de los balcones de las casas colgaban damascos coloridos y lamas de oro y plata.
{...} En nuestros dias, Potosí es una pobre ciudad de la pobre Bolivia: “La ciudad que más ha dado al mundo y la que menos tiene. (...) En Potosí se explota ahora el estaño que los españoles arrojaban a un lado como basura. El cerro ha ido cambiando de color y a medida que los tiros de dinamita lo han ido vaciando y le han bajado el nivel de la cumbre
{...} En tres centurias, el cerro rico de Potosí quemó según Josiah Conder, ocho millones de vidas. Los indios eran arrancados en las comunidades agrícolas y arriados, junto con sus mujeres y sus hijos, rumbo al cerro Los españoles batían cientos de millas a la redonda en busca de mano de obra. Muchos de los indios morían por el camino, antes de llegar a Potosí. Pero eran las terribles condiciones de trabajo en la mina las que más gente mataban. * * *



jueves, abril 04, 2002

 
LITERATURA DE VIAJE
Autor: Griego Kukalis
Publicado en la Revista Rockola Edición Verano 2002.

"El Cementerio de Chichicastenango en Guatemala"


-El Cementerio de Chichicastenango se muere de risa- escribió Eduardo Galeano en su relato "Los Ausentes".

Es una metáfora acertada. Hace unos meses pude visitar el cementerio y comprobar las palabras del escritor uruguayo con mis propios ojos. Las cientos de bóvedas, lápidas y cruces que cubren su extensión, se burlan de las muertes tempranas, injustas y evitables que ellas representan, jugando con un sin fin de colores. Verde, rosa, violeta y amarillo, están cuidadosamente pintadas las primeras cruces que observo al entrar. Celeste, naranja, rojo y azul, se destacan grandes bóvedas más atrás.

El sol del mediodía, atraído por tanto colorido y belleza, baña con sus rayos de luz todo a mi alrededor, iluminando al cementerio como a ningún otro que yo haya visto alguna vez.

Tomé un pequeño sendero que nacía a pasos del portón de entrada y caminé hacia una antigua capilla que se erguía a unos cuantos metros más adelante. Al llegar allí, me di cuenta que no estaba sólo. Mientras un joven indígena de vestimenta humilde y aspecto ladino apantallaba sin más ayuda que sus manos una pequeña fogata que provocaba un humo negro espeso con dulce olor a perfume, otro, anciano de rasgos también indios, que vestía camisa y chaleco bordados con colores intensos, típicos de las serranías guatemaltecas, golpeaba con dureza una larga y flexible rama sobre la espalda de una mujer india de mediana edad, que, recostado su pecho sobre sus piernas, y levantada su camisa blanca hasta el cuello, recibía los golpes que abrían heridas en su piel, sin quejarse ni inmutarse jamás.

Ella parecía relajada. La punta de la rama se clavaba fuerte en su cuerpo pero ella no expresaba dolor. El anciano murmuraba palabras inentendibles antes de cada brusco y rápido movimiento de su brazo derecho mientras que con el izquierdo, de tanto en tanto, arengaba al joven para que continuara el trabajo de mantener el fuego.

Yo contemplaba la escena incrédulo y maravillado. Me sentí privilegiado pero al mismo tiempo un intruso, al observarlos en una ceremonia indígena totalmente extraña y desconocida para mí en un lugar sagrado. La escena, después de unos cuantos segundos, me pareció que lograba una monotonía fascinante. Los sonidos que hacían las cortezas quemándose y retorciéndose en el fuego, los chasquidos de la rama contra la espalda de la mujer y el monocorde murmullo del anciano, se fusionaban marcando el ritmo de lo que podia ser tal vez una tortura, una celebración, un perdón, una promesa, un premio o un castigo. O tal vez haya sido simplemente una muestra más de lo extraña que es la vida. * * *


jueves, abril 04, 2002

 
LITERATURA EXPERIMENTAL
Autor: Julio Augusto
Publicado originalmente en Febrero de 2002 en LA WEB DEL GRIEGO KUKALIS , padre de esta web sin dudas.

"Tan sólo nadie"

Escalé el Monte de la Locura sólo. Todos creyeron eso, pués, así lo vieron. Tanto lo vieron que hasta pudieron oírlo. Callado y sumiso subí sin chistar ni quejarme jamás. A veces, de tan sucio de tierra, me hacía polvo, caía suavemente sobre el suelo y me mimetizaba con el paisaje. Otras veces al contrario, el paisaje caprichosamente humano me igualaba y se multiplicaba como en un laberinto de espejos.

El periplo fue francamente agotador. Mi sudor creó un río del que varias veces bebí, aunque él me odiaba. Odiaba a su creador. Me odiaba, aunque la voz dijera que quién odia ama y que no había de que procuparse. Voz infelíz, entrometida! Días, semanas o meses dicen las nubes que tardé en llegar a la cima. Mienten. Por verguenza o culpa, mienten. Tardé 4 años o tal vez mucho más.

Todos preguntaban por las precauciones que se deben tomar por el extraño clima. Cuando digo todos, me refiero a todos, entendiste? Si, es nebuloso y denso aquí arriba pero el hombre es aún demasiado pequeño e insignificante cómo para que la naturaleza se ponga a molestarnos de a uno. No es exacto lo que dije, pero puedo pensarlo, proyectarlo y hacerlo realidad, verdad? Y qué esas malditas nubes no larguen lluvia sobre mi río! Quién pensó eso? Fuiste vos? Bueno, en realidad estoy pensando que todos murieron y sólo quedé yo. Sí pienso eso, no hay dudas. No había más nadie aquí arriba. No hay arriba en la cima. Abajo tampoco. Juro que ellos preguntaron por el clima, pero no están ahora para hacerlo de nuevo. Cuando los perdí en la lejanía, supuse que la misma lejanía lo habría devorado. Callate un momento!

Sólo estaba yo y esa molesta vocesita en mi cabeza. Sí, esa voz de mujer joven se alojó creo que en mi cerebro apenas empecé a subir, aunque ahora ella dice que eso puede estar errado. Ahora dice que es exacto, pero no especifica que. Qué es lo exacto, carajo? Tardé 4 años o no? No contesta, es una cobarde. Que ridícula esa voz, venirse a vivir en mi cabeza! Lo más extraño, sóla! Acaso no tenía nada mejor que hacer? Se lo pregunté tantas veces como quise y me respondió cuanta incoherencia se le ocurrió. Incluso a veces usa mi voz. Desfachatada, confiazuda! Usa mi voz! En ciertas ocasiones, la he escuchado con el tono de voz de mi padre o el de mi madre. Podés hacer lo quieras, ese es el mensaje, verdad? Podés divertirte conmigo como se te ocurra, no? Abusiva! Te alojas en mi mente y te divertís a mi costa! No te tengo miedo, sabías? Quiero llorar... O vos estás tratando de hacerme llorar para denigrarme aún más? Te burlás de mí? O es que vos querés llorar y debés hacerlo a través mío porque no tenés ojos? Lo sabía! Siempre lo supe! Acaso sos esa roca? Sí? Sos esa roca? Siempre fuiste esa gran roca gris y horrible... Siempre, siempre... Felicidades entonces... estás muerta! * * *


jueves, abril 04, 2002

 

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